Parsemé de chemins,

Fatigué de batailles,

Il va par les ornières,

Son destrier au pas.

Volutes de poussière,

Écu saignant au bras,

Yeux perdus et aveugles,

L'esprit cruel et fou.

Puis il arrive là,

Devant les ruines anciennes,

Sous un ciel de Sienne,

paré d'un quart de Lune.

Il glisse, et il s'effondre,

Se noie dans les ténèbres,

D'une cité de tombes,

Aux chagrins infinis.

Il meurt enfin chez lui.