Cette gravité des jours présents,

La légèreté du temps d'avant.

Souviens-t'en.

Nous goutions le vent ;

Inconscients ?

Les fleurs et les senteurs.

L'eau des claires fontaines.

Jaillissait sur les pierres.

Les conques-porcelaine,

Si fragiles, elles,

jouaient leurs notes de fraicheur.

Je ferme les yeux à la noirceur,

Aux douleurs, aux horreurs.

Je fuis les chants funèbres,

J'appelle de mes vœux ce sommeil,

Pour qu'il me guide sous d'autres ciels.