Rachmaninov et Oscar Wilde sont mes meilleurs amis,

Lorsque chaque soir, devant les étoiles , je m’assoupit.

Ruminations futiles ou réflexions profondes,

Hantent mes soirées: mémoires d’outre-tombe.

Quand l’ esprit se meurt renaît le cœur,

Qui susurre nouvelles et poésies palpitantes que j’écoute avec ferveur,

Seules amis pour divertir mon âme tourmentée,

Qui se plaît à goûter les couleurs et sentir des tragédies rythmées,

À voir les plus belles sonates et entendre les regards lourds de sens.

Je suis de la dynamite, je philosophe au marteau, mais toujours j’avance,

Le souffle court, les membres ankylosés,

L’esprit lourd de tragédies pathétiques, je suis désossée,

Carcasse qui se meut dans l’ombre la plus totale,

Qui, devant la sombre Lune voit un idéal,

Toujours l’âme persiste et la prose éclot,

Lorsque devant l’astre argenté oscillent les mots.