J’ai triste de tes mots Coulant comme les pierres Sur moi comme sous l’eau J’ai triste de tes doigts Qui glissent sur ma peau Comme un petit radeau J’ai triste de tes yeux Qui contemplent mon âme Comme on prierait les dieux J'ai triste de ton corps Et encore et encore Qui se noie dans le mien J’ai triste si triste Et toi Tu n’es plus là

C'était la guerre. Il pleuvait sur décembre, quelque part au nord de ma vie qui prenait fin. Le monde tombait en désuétude et on croyait voir la mort emporter avec elle le peu d'humanité qu'il restait sur cette terre.
Et si, malgré tout, il y avait un espoir ? Un espoir infime ? Et si, quelque part au plus profond de nous, au nord de nos âmes noircies par l'horreur, il restait un peu de douceur et de bonté ?

Petits papillons Volez, volez, volez loin ! Instant de magie