L'instant d'un souffle se suspend parfois,
sur un être-désir brûlant, piment cabri,
et ce qui d'aventure passe et s'oublie,
sensible labouré à fleur de peau,
impose alors sa gravure, cliché sur le vif,
afin que jamais ne devienne peau morte.

Hier, les hommes. Demain, les hommes. Maintenant, les femmes. Hier, les hommes. Demain, les hommes. Maintenant, les femmes. Remonter le courage comme se remonte une mécanique à ressort, comme on égrène des suppliques pour conjurer le sort. Hier, les hommes. Demain, les hommes. Maintenant, les femmes. Elle se remontait, jusqu'à embrasser sa colère, jusqu’à tempêter de rage, jusqu’à se foudroyer de vif. Hier, les hommes. Demain, les hommes. Jusqu’à tordre cette tension grondante, se l’enferrer au creux des tripes, frôler l’occlusion mentale, caresser la rupture comme une fêlée crampée dans sa camisole d’effort. Maintenant, les femmes. Alors, quand elle sentait son enveloppe meurtrie prête à déchirer, seulement alors, elle jaillissait. Maintenant. Brusquement. Toujours. Elle percutait l’adversaire sans lui offrir la possibilité d’une riposte. Maintenant. À l'affût d’une faille. Toujours. Viser les parties tendres. Œil gorge aisselle. Les points de faiblesse. Sternum aine genou. Propres à la défaillance. Couilles tempe nuque. Un jeu. Papier caillou ciseau. Un jeu simple. Cogner disloquer broyer. Aux règles faciles. Mordre saigner achever. Qu’elle avait retenues par cœur. Rompre briser souffler, le corps l’échine l’ego. La surprise, la douleur et l’odeur du sang, transformaient la plus agressive des hyènes en lapin de trois semaines. C’est ça, les hommes.
Elle abandonna le corps où il était tombé sans bruit.
Maintenant, les femmes.

Cinq heures... Cinq heures que je traîne mes bottes dans ce maudit trou puant, à m’embourber les tiges dans cette pisse acide vaseuse qui poque la mort ! La galaxie du Têtard ; porte bien son nom, tiens ! Quel décalotté de l’@me a pu pondre l’idée de venir un jour nicher sur ce patatoïde stérile ? ...