J'étais scolarisé à l'école Sainte-Croix, un petit établissement catholique où tradition et discipline se conjuguaient et ou les enseignants étaient persuadés que seul un enseignement rigoureux préparerait leurs élèves aux exigences du monde. Chaque matin, une centaine d'enfants se rassemblaient dans la grande cour goudronnée, leurs voix résonnant sous les fenêtres des salles de classe avant que la cloche ne les rappelle à l'ordre. L'école, bâtie en pierres claires, était un témoin silencieux des générations d'écoliers qui avaient parcouru ses couloirs et usé ses bancs de bois. Parmi les figures marquantes de cet établissement, Sœur Thérèse occupait une place particulière. Petite de taille mais d'une présence imposante, elle était mon enseignante, et pour tous les élèves qui passaient sous sa tutelle, elle incarnait l'autorité bienveillante. Elle enseignait avec passion les lettres et les mots, veillant à ce que chacun d'entre nous maîtrise les subtilités de la langue française. Elle s'attachait également à nous inculquer le goût des mathématiques avec patience. Mais au-delà des matières académiques, c'était surtout l'histoire et la géographie qui semblaient la passionner le plus.