Liv, juillet 2021 Je vais mourir. Cette phrase passe en boucle dans ma tête, comme un refrain dont on n'arrive pas à se détacher. Oui. Je vais mourir aujourd'hui. Ce n'est qu'une question de minutes. Je pousse une dernière fois sur mes pieds qui commencent à s'engourdir. Cela me permet de remplir mes poumons d'air pur. L'espace entre l'eau et le plafond se réduit rapidement. Je n'aurai alors qu'à me laisser submerger, fermer les yeux et attendre. Je vais mourir ce soir. Et de la pire des façons. Enfin, si c'est possible de faire un classement des morts les plus les atroces. Je pensais bien que cela arriverait... mais pas de cette manière, pas ici et surtout pas maintenant. Je panique. Mes mains tremblent en cherchant le bouton de ma ceinture de sécurité. Mes doigts glissent, maladroits, incapables de trouver la prise. Mon souffle devient court, haché. Chaque inspiration semble tirer l'air hors de mes poumons au lieu de m'en donner. L'eau atteint mes genoux, puis mes cuisses. Elle est si glaciale qu'elle brûle ma peau. Les larmes montent sans que je m'en rende compte, brouillant ma vision. J'ai envie de hurler, mais ma gorge reste nouée. Pas maintenant. Pas comme ça. Je donne un cou