Ceci est un appel au secours, Madame. Un appel de détresse, lancé à travers les âges. Nous sommes condamnés. Toute la population, hommes, femmes, enfants, tous vont mourir, il n’y aura pas de survivants.

Madame, nous sommes impuissants. Complètement impuissants. L’ennemi est trop fort pour nous. Si un jour, votre technologie vous permettait de lutter à armes égales avec nos envahisseurs. Si un jour, Madame, vous deveniez capable de remon...

Si la femme bionique vivait maintenant, elle dirait aux chirurgiens : tant qu'à me faire charcuter, ajoutez-moi des implants mammaires. Ce qui serait, à mon avis, une erreur pitoyable. Les actrices des années soixante-dix étaient plates comme des crêpes, et elles couraient sans soutif (brassière). Même les gars en pleine puberté ne s'en émouvaient pas. C'est vous dire. Là n'est pas mon propos. Je suis sérieuse. Je vous parle de nos prochaines rév...

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Novembre. La ville se fige, s’engourdit en un simulacre de mort. Une corneille, une femme. Des corneilles, de femmes, toujours plus nombreuses, noires, envahissantes. Des relents de charognes dans les ruelles, dont le froid n’atténue pas la pestilence.
Oscar est-il le seul témoin de la mort qui plane ?