Mon âme est une chambre où traînent des objets

entassés pêle-mêle, éparpillés au sol.

Aux fenêtres ornées de rideaux trop légers,

Laissant entrer le vent, la pluie, la neige folle.

Ma plume n'atteint pas au delà de la brume,

Par delà l'évident le coeur de l'infini.

Mes mots ne chantent pas, agiles sous la lune,

Et mes rêves épars sont jonchés de débris.

Mon Everest à moi c'est la colline proche,

Que gravit en riant le moindre enfant des rues.

Et je n'ai d'autre étoile, illusoire fantoche,

Qu'une lampe éclairant le blanc papier tout nu.