Déjà la nuit de son gros œil,

Lorgne une terre monochrome,

Lorsque j'entends de mon fauteuil,

Monter vers le grand ciel atone,

Depuis la haie sous une feuille

La voix flutée du rossignol.

Son chant tisse avec le silence

Que tout-à-coup il sacralise

La sensation d'une Présence,

D'un Créateur, d'une Puissance...

Dans le jardin sous les brindilles

Une sérénité d'église.