Buveurs d'encre et de sang, brosseurs de paradis

Que les angles agressent en leur vive acuité

Cherchent soulagement entre les draps tiédis

D'une conscience pâle aux contours effacés.

La lampe impitoyable des yeux grands ouverts

Pose un doigt trop brûlant sur la blessure ancienne

Qui suinte encore pourtant des relents de leur peine

Lorsque le soir s'impose à leur front découvert.

Et la douce torpeur d'un sommeil aviné

Qui filtre à leur pupille le fer rougi du temps

Berce de sa voix bleue et ses mots surannés

Ce qui reste au fond d'eux d'une candeur d'enfant.