Pourtant ce ne sont rien que de petites choses,

Miettes de mots poudrés qui font chanter les temps,

Affleurements d'idées, qui soudain se disposent

À confier au papier tous leurs cheveux de vent...

Il me faut les figer comme la gelée fige,

En pots de verre clos, saveurs de fruits d'été ;

Comme coquelicots oscillant sur leurs tiges,

En me les répétant il me faut les bercer.