Il est des peurs d'enfant comme orages d'été,

Qui soufflent en grondant dans la moiteur des nuits,

Qui roulent le cœur lourd, dissonnant, dénutri,

Et meurent en sanglots lancinants, hébétés.

Et puis la pluie des larmes apaise toute chose,

Une main de fraîcheur se pose au front fiévreux ;

Il est doux de dormir là où le vent dépose

La brume salutaire à nos corps miséreux.