Auquel de tous mes vers pourriez-vous bien vous fier

Pour savoir qui je suis, en vrai, sans artifice,

Puisque chacun des mots que j'écris peut farder

La peau nue de mes joues de son masque factice ?

Comment savoir aussi quel est mon caractère

Quand mon humeur oscille, en trapéziste muet,

De larmes en bonheurs, de sourires en colères,

Comme un pendule instable au bout d'un balancier ?

Ce qui m'a plu hier me lasse maintenant,

Et j'adore aujourd'hui ce qui me déplaisait ;

Je ne suis qu'une feuille agitée par le vent

Qui ne sait que vouloir ni ce qu'elle aimerait.

Je ne sais que vous dire à propos de mon être,

Puisque plus d'une fois mes pensées m'ont surpris.

Comment pourriez-vous donc espérer me connaître

Puisque je ne sais pas moi-même qui je suis.