Dans sa bogue verdâtre

À la doublure blanche

Que la chute a fendue

Comme vulgaire boîte

Luit le marron ventru

Arraché à la branche

Par les premiers frimas

Ennuyeux de l'automne.

C'est un fruit bucolique

Mais inutile en somme

Qu'on ramasse pourtant

Parmi les feuilles mortes

Pour toucher sa peau lisse

Et serrer dans sa poche

L'anodine relique

D'un ombrageux géant.