C'est une rose pâle au teint de porcelaine

Qui fait ployer la branche où son bouton est né ;

Elle offre au ciel d'automne une rondeur bien saine

Qui venge son parfum oublié de l'été.

C'est une solitaire à la tête très lourde

Qui n'aime que le vent, la pluie et la rosée,

Une fleur isolée dont la tristesse sourde

S'accommode bien mieux du ciel tout délavé.

Sa vie de rose s'ouvre au temps des chrysanthèmes

Au temps des feuilles sèches et des doux regrets,

Elle cache sans doute au fond de son cœur blême

Sous sa corolle en soie un innocent secret.