Il tombe du nuage un arc-en-ciel en poudre...

Ses couleurs glissent floues, tout aquarellisées,

Des feuillages rougis ça et là on voit sourdre

De l'automne alangui les lueurs irisées.

Il monte du sentier l'odeur de mousse humide

Qui émeut ma narine et m'emporte un instant

Dans les sous-bois feutrés d'automnes apatrides

Où je passais souvent mes mercredis d'enfant.

Ma minuscule main dans celle de mon père,

Bottes rouges aux pieds, aux lèvres la chanson*,

Dans le panier d'osier qu'un vieux journal protège,

Quelques cèpes bien frais aux grands chapeaux marron...

*"Promenons-nous, dans les bois

Pendant que le loup n'y est pas..."