La petite route serpente

Entre bruyères et genêts ;

On roule au pas dessous les branches,

Au vent, il pleut feuilles rouillées.

Le hameau se révèle enfin,

Au sommet de la rude côte,

Par une grange aux murs anciens

Et à la haute porte close.

La vieille maison de granit

Dresse toujours, ensommeillée,

Sa haute silhouette massive

Dans la courette désertée.

Le ruisseau murmurant s'est tu

Dans le grand jardin oublié,

Et la volaille a disparu

Qui caquetait sous les pruniers.

Et la route se perd, poudreuse,

En s'enfonçant dans le sous-bois

Telle une invitation ombreuse

À rappeler cet autrefois.