Réveillé à nouveau dans la nuit d'encre noire,

Au sommet du donjon aux ombres fantastiques,

Il enfouit son regard aux profondeurs mystiques

Des vitraux losangés, témoins de son histoire.

La bougie se consume en volutes bleuâtres,

Jetant sa vacillante et mobile lueur

Contre des murs de pierre à l'absolue froideur

Que ne réchauffe pas la braise émue de l'âtre.

Il enfouit son visage un instant sous les draps :

La cursive a mugi dans le vent qui se lève ;

Le tout proche océan dans la nuit se soulève,

Dont le cœur d'eau salée s'affole et ne dort pas.