Je ne sais pas bien dessiner

Au fusain noir sur le vélin :

Je n'ai pas ce talent inné

De faire voir avec ma main.

Je ne peins pas sur de la toile

Où mes couleurs feraient des taches.

Les cieux, les arbres, les étoiles,

A mon pinceau toujours échappent.

Je chante faux que puis-je y faire ?

Je n'ai pas appris le violon ;

Danser ne fait pas mon affaire

Et le solfège est bien trop long.

Il ne me reste que les mots

Pour vous dire ce que je sens ;

Il ne reste que les mots

Qui soient à moi à cent pour cent.

Leurs sons épousent les couleurs

Du ciel d'été, de l'eau qui dort ;

Et ils effeuillent mes douleurs

Sur le papier qui les endort.