Le sang tout bleu de l'encre, en maculant la page,

A dessiné parfois d'obscures arabesques...

Reflets inopinés de mon humeur volage,

Lambeaux d'idées perdues qui me déroutent presque.

J'écrivis avant-hier des mots de fumée blanche

Dont le sens indécis m'échappe ce matin,

Puisque j'ai au cerveau la clarté crue des lampes

Et les deux pieds ancrés dans la boue du chemin.

Je ne peux pas filer la moindre métaphore :

Mon esprit s'en défend avec obstination ;

Je laisse l'eau au lac et le vin à l'amphore,

Pardonnez-moi je suis sans imagination.