Les yeux se sont baissés vers le noir bouillon,

Oubliant l’aube et la clarté du monde ;

Et lentement…

Inexorablement…

Le processus flambe les esprits !

Les voraces jettent leur bouche en avant

Dans la terre ocre…

Striant les pierres à grand coup de mâchoire.

L’harmonie souhaitée des faiseurs de miracles !

La bru du diable montre ses fesses…

Aux anges vierges !

Ils dérèglent le vent en tirant leur lame…

De raseurs !

Et au-dessus de nous :

Quand d’autres hommes dansent pieds nus dans la boue ;

De larges vautours s’essoufflent bien vite,

Tournoyant, haineux, dans les zones interdites,

Et plongent rapidement dans le corps terrestre.

Ils brûlent…

Le noyau immaculé…

Encore sain…

Encore beau…

… Harmonieux…

Souffle

- Pour longtemps peut-être -

ses flammes caressantes, au-dessus de sa croûte.