Les enfants étaient sortis en récréation, je finissais de ranger ce qu'on m'avait demandé de ranger. J'avais une petite quinzaine d'années et je faisais mon stage de 3ème à l'école primaire de mon village. Rien n'avait changé, ni les rideaux lourds et épais, ni l'agencement des petites tables en bois, tout était pareil à ce que moi j'avais connu de cette classe dans cette petite école primaire, coincée dans un virage d'une route sinueuse pour aller vers là-haut , vers le Plateau et vers la neige.

Je me dirigeai alors vers le fond de la salle et j'ouvris les portes de placard dans lequel était rangé tout un tas de fournitures : des gommettes, du papier, des crayons, des tampons, un peu de pâte à modeler et quelques livres. Et puis, il y avait ces petits pots ronds, avec un capuchon orange, celui qui cachait une petite spatule. Je pris dans mes mains l'un de ces petits pots et portai jusqu'à mon visage la petite spatule. Cette odeur d'amande déclencha une onde de souvenirs en moi, je ne savais pas, à cette époque, que des odeurs puissent détenir un tel pouvoir d'évocation, bien plus intense qu'une photo ou qu'une musique. C'était un parfum de souvenirs, un panel d'émotions heureuses, patiné de touches légères, d'un voile de quelques minutes fâcheuses ou tristement poignantes. Le souvenir d'une amie en fâcheuse posture, en délicatesse avec la maîtresse, un jour où elle avait fait une bêtise. Le visage d'une autre amie, un tout petit peu plus âgée qui jouait avec moi, à la corde à sauter. Aujourd'hui, qu'est-elle devenue ? Maîtresse d'école comme moi et quand son regard croise le mien, elle sourit. Elle aussi, elle se souvient.

Et puis, récemment, cette autre expérience. Un placard aussi, chez moi, cette fois. J'y avais fourré tout un tas de petites choses et au fond d'une boîte, je trouvai une bouteille. Insignifiante, bleue, dont l'étiquette avait été arrachée. J'appuyai sur le vaporisateur et je recueillis quelques gouttes sur un foulard et je me mis à pleurer, soudainement électrisée par la puissance évocatrice de ce parfum. Celui que portait mon Prince, celui qui volait autour de sa chemise quand nous dansions ensemble. Un parfum dont j'aspergeai le doudou des enfants, afin qu'ils continuent à être rassurés par la présence d'un papa que la maladie avait fauché. Un parfum pour dire tout l'Amour qu'il nous a porté et qu'il continue de nous porter, au-delà du rideau de ciel, vers la quatrième étoile, la plus brillante au Ciel.

Une bouteille précieuse, une odeur qui me rappelle tant de choses, son Amour, son sourire tendre et chaleureux, la puissance de sa présence à nos côtés, son intelligence de coeur, le regard empreint de sagesse qu'il posait sur le monde,