Jour 15

Il faut en finir. Rien n'est éternel, ici bas. C'est donc d'un commun accord silencieux que nous décidons de quitter ce bois, ce lac, ce fichu banc.
Isabelle semble libérée. Monsieur Armand avait raison : le poison ne coule plus dans ses veines et elle a respecté sa parole en me sauvant de l'impardonnable.
Elle a rempli son contrat. Je viens de signer le mien...

Je souris à l'idée de me trouver en situation de sauver quelqu'un, un jour.
Moi qui n'ai rien d'un bon samaritain, je trouve cocasse de me retrouver investi d'une telle responsabilité. Le monde est vraiment curieux, parfois.
Je répugne un peu à l'admettre mais cet étrange devoir qui m'incombe maintenant n'est pas pour me déplaire. C'est vrai qu'à défaut de savoir quoi faire de mes jours, je sais au moins qu'il me faut, dès maintenant, me mettre à l'écoute des autres. Je vais devoir les observer pour trouver celui ou celle qui, comme moi, comme Isabelle et tant d'autres avant nous, risquent de perdre espoir... Agnostique prudent, je ne peux pas m'empêcher de sourire à l'idée qu'il y a du divin dans cette improbable mission.

Je sens que je n'ai pas fini de me poser des questions, maintenant !
La première, la toute première qui me vient à l'esprit est celle-ci : qui suis-je pour prétendre savoir ou pouvoir sauver une âme ? Est-il vraiment du ressors d'une personne aussi insignifiante que moi de faire quelque chose de bien ? D'aussi bien, je veux dire ! Quels arguments me faudra-t-il trouver pour convaincre quelqu'un au bord du gouffre de ne pas sauter dans le néant ?
Je lève les yeux au ciel pour une rapide et fervente prière improvisée, moi qui n'en fait que dans les pires moments de ma vie, comme la plupart des gens...

Je ne suis pas un dieu. Mieux :  je ne suis pas Dieu.
Hé hé... faute de quoi, le monde risquerait de changer du tout au tout ! Je pense à tous ces stupides médecins qui se prennent vraiment pour Lui. Dotés de pouvoirs surhumains parce qu'ils savent repousser un peu la fatale échéance en certains cas, les voilà qui décident pour les autres de ce qu'il convient de faire de leur existence, sans tenir compte de la volonté des propriétaires, ou plutôt des locataires, des corps sur lesquels ils se penchent...

Quel serait mon droit, à moi qui ne suis pas médecin, pour empêcher quiconque voudrait en finir avec ses jours ? Si quelqu'un, poussé à bout par la douleur, décide d'en finir, qui suis-je pour lui interdire de le faire ? Si une autre personne, lasse d'une vie sans lumière préfère tenter le saut dans l'Inconnu plutôt que de barboter dans une impasse insalubre et sans espoir, qui suis-je pour lui dire qu'elle se trompe ? Et puis, finalement, interdire à une personne d'en finir volontairement ne revient-il pas à nier la possibilité d'un autre monde...? Pourquoi retenir celui qui veut partir, sinon pour ne pas avouer qu'on a peur de le faire soi-même ?
"Limite de notre ouïe. On n'entend que les questions auxquelles on est en mesure de trouver une réponse." Encore ce taré de Nietzsche...

Égaré dans ces pensées, iconoclastes pour moi, je ne vois pas qu'Isabelle nous a ramenés sur les grandes avenues empuanties de la ville. Ce n'est qu'au moment où elle m'attrape par le bras pour me dire que nous devons descendre du bus que je réalise où nous sommes.

Station n°2...
Plus la moindre trace de la récente fiesta des rues. Les concurrents Nano sont loin devant, à des années-lumière, presque oubliés déjà. Sans le vouloir, je cherche quelques traces de leur passage pour y trouver une direction à suivre. Une piste, en quelque sorte, où diriger mes pas. Je n'ai pas de but précis. Suivre le troupeau, peut-être. Moi qui me posais presque en berger quelques instants plus tôt !
Je ne trouve rien : plus la moindre trace. Tout est net, impeccable. Le rythme fou de nos quotidiens a déjà tout effacé. Il en est ainsi de tout et de tout le monde... Prétentieux et arrogants, parfois sans le vouloir et sans le savoir, nous pensons que notre course fugace ici-bas laissera des traces indélébiles, de celles qui marquent l'histoire et changent la marche du monde.
Plus loin que ces considérations stériles, je me dis surtout que je ne sais pas comment reprendre ma course...

Où en suis-je de mon désir de cumuler 50.000 mots pour la gloriole d'y parvenir ?
Pas la moindre idée... J'en suis toujours à la phase de procrastination, me demandant bien quels personnages je pourrais mettre en lumière, pour quelle action, dans quel but, pour quelle conclusion... Je perds mon temps, rien de plus.

Alors qu'il est maintenant inscrit dans le marbre que je ne suis pas de cette confrérie magnifique qui sait inventer sans jamais trouver de limite à ses rêves, voilà que se pose pour moi la décision de laisser tomber ou de courir pour le simple besoin de le faire.  Pour suivre le troupeau, une fois encore...

Et si je demandais à Isabelle ? Elle pourrait m'aider, encore une fois ?
Seulement...elle n'est plus là. Elle est partie sans me prévenir. D'abord étonné puis déçu que cette rencontre se termine ainsi, je souris bientôt en me disant qu'elle avance maintenant vers un destin qui n'appartient qu'à elle et qu'elle découvrira un monde nouveau à chaque instant, attentive à ne rien manquer, heureuse de pouvoir enfin se consacrer à sa propre vie.
Elle ne m'a pas abandonné, simplement, elle est partie voir ailleurs ce que le monde pouvait encore lui réserver de belles surprises. Moi, je ne suis pas une surprise ! Une rencontre imprévue, quoiqu'attendue depuis longtemps. J'espère qu'elle ne sera pas déçue. Bon vent Isabelle ! Que l'avenir te soit propice...

Je n'ai plus qu'à faire de même. Après tout, ce monde m'appartient aussi. Enfin, peut-être ai-je encore le droit de le parcourir pour m'en mettre plein la vue !
Le cœur hésitant et un peu fébrile, je m'arrête un instant pour décider de la route à suivre. Et si je créais ma propre route ? Est-ce encore possible aujourd'hui ? Dans cet univers réglementé de partout, je risque de me prendre pas mal d'embûches... Et puis, une route pour aller où ? Je ne sais pas. Je sais que je ne sais rien... disait Socrate. Il n'avait pas tort, ce vieux con. Pour un peu, j'entrerais bien dans une librairie pour reprendre une petite dose de discours classiques !
De là à penser que je ne sais rien si je ne fais pas référence à ceux qui prétendent savoir mieux que moi, il n'y a qu'un pas... Les choses ne sont pas simples, aujourd'hui !
Allez, je ferme les yeux, écarte un peu les bras pour ne pas perdre l'équilibre puis je tourne sur moi-même. Trois petits tours et puis...je pars. Droit dans la direction que mon regard découvrira. Je m'exécute, un peu gêné à l'idée que les gens me regardent peut-être, dubitatifs, amusés ou déjà intolérants...

Quand j'ouvre les yeux, je constate le désert en face de moi. Oubliés la grande ville, les flonflons de la fête, les halètements des respirations des coureurs Nano, le bruit des machines, les ombres gigantesques des immeubles inhumains... Je n'ai plus rien en face de moi. Que du sable à perte de vue...et 50.000 écrit en lettres immenses à l'horizon grisé. Je manquais d'un but ? En voilà un, écrit assez gros pour que je ne l'oublie pas !

Un désert vierge, une promesse à l'horizon... Que conclure ?
Ceci : chaque pas que je ferai s'inscrira légèrement sur le sable qui me sépare du but. Chaque pas sera un mot. La course du soleil dans le ciel sera ma limite. Je lève un œil pour constater que le jour est déjà bien entamé et qu'il me reste une distance considérable à parcourir avant que la lune ne prenne la relève et que les vents n'effacent les misérables traces que je laisserai derrière moi.
La tâche sera rude.

Pourtant, je n'ai rien de mieux ni de plus urgent à faire... L'horizon est mon but. Je veux toucher l'horizon...
Répétés comme une litanie aux vertus hypnotiques, ces mots me bercent de l'illusion d'y parvenir. Encore une illusion ! Je ne sais plus quel vieux tromblon se posait la question de savoir ce qui différenciait la réalité du rêve mais je pense que je pourrais facilement lui répondre que la réalité n'existe pas, qu'elle n'a jamais existé, que tout n'est qu'illusion, comme ces mirages qui tremblent entre moi et mon but, surchauffés par un soleil qui les presse d'atteindre l'infini, à l'autre bout de la terre !

Puisque tout n'est que méprise et égarement, alors je ne risque rien, absolument rien à me lancer dans l'aventure, puisqu'il n'y a d'autre aventure que celle d'imaginer voir le Vrai. J'allume une nouvelle cigarette, me fourre quelques décimètres cubes d'air assassin dans les poumons puis, d'un pas décidé, j'avance.
Le sol est souple, inerte, indifférent. Il me supporte sans marquer ni surprise ni mécontentement. Il s'en fout.

-    Dis-moi, sol, est-il un chemin dont tu as jamais gardé la trace ? fais-je à voix haute.

La solitude m'égare comme je perds déjà mon chemin dans ce désert vide de mot. Le sol ne me répond pas, bien sûr. Sans être hostile, il n'est pourtant pas accueillant. Il se contente d'enregistrer mes pas, sachant qu'ils disparaîtront sous peu, laissant la place à d'autres traces qui viendront s'inscrire un jour, pour finir par imiter les miennes. Si la Terre tourne, ce sable n'est qu'un vaste tapis qui se renouvelle sans cesse. 

Mais je marche... La promesse au loin ne se rapproche pas, semble même s'éloigner un peu plus, prête à m'échapper à la première faute d'inattention de ma part. Il me faut rester concentré, lutter contre tous les prétextes qui ne manqueront pas de surgir sur ma route et poursuivre dans l'unique but de toucher au port. Existe-t-il des marées de sable ? Des vagues scélérates sablonneuses qui bouleverseront l'ordre de mes pas, de mes mots ?

J'ai la tête qui tourne, la nausée me vient. Que se passe-t-il ? Quel est ce curieux chemin que mes yeux aveugles ont choisi ? Soudain, je comprends...
Ce désert, c'est celui de mon imagination en panne. Je suis arrivé au terme de mes propos, de mes envies de dire et de raconter.

La vache... je n'ai plus rien à dire ! Maintenant qu'Isabelle m'a quitté, les mots ne sont plus qu'un souvenir. Quel est ce prodige ? Ne fut-elle pas une Muse qui, compatissante un instant, m'accompagna pour m'aider à exprimer mes dernières paroles ? Où sont passées les couleurs, les sons ? Et les parfums ? Où sont passés les parfums, ceux qui mettent du baume au cœur, qui entrainent ailleurs, là où il sent bon vivre ? Ma solitude est donc incapable de mettre un peu de piment à tout ce vide ? Une fois toutes les choses dites, que reste-t-il à faire ? Disparaître et s'effacer comme les traces de mes pas ? Je ne sais pas. Je ne sais plus !
En attendant, et sans que je m'en aperçoive, je marche. J'avance. Je peine un peu dans ce sable mou qui s'enfonce sous mon poids. Il garde la forme imprécise, mal dessinée, de mes chaussures. Je pense et j'avance. Je ne fais plus rien d'autre, seulement concentré sur l'ambition de toucher l'horizon. Voilà qui vire à l'obsession. Marcher pour marcher. Écrire pour écrire. Avancer pour ne pas rester immobile. Continuer pour ne pas mourir. Progresser.

Allez, encore un petit effort... Marcher, c'est comme glaner un petit caillou qui viendra s'ajouter à tous les autres, qui alourdira mes poches. Quand elles seront pleines, elles craqueront et se videront d'un coup, donnant le signal de l'arrivée et non celui du départ. Chaque petite pierre ramassée me rapprochera de mon but, érigeant un petit monticule qui, vu de très près, me semblera montagne impossible à escalader ! Allez, Simon, marche !

Je marche donc pendant des heures, me torturant l'esprit sans le comprendre, obnubilé par la peur de m'arrêter avant le terminus. Le soleil lancé dans sa course folle ne m'attend pas, il semble même accélérer le rythme, pressé de finir sa tâche quotidienne.
Attends-moi, fumier de soleil, je n'ai pas encore fini ! Sois cool, accorde-moi quelques instants de plus pour atteindre mon inutile Nirvana. Tu peux bien m'offrir ça, toi qui court depuis des milliards d'années sans autre but que de courir ! Ça ne te coûtera rien, tu ne sauras même pas que j'aurais avancé pour ne rien atteindre qu'une ligne imprécise et sans importance. Simplement, tu pourras te vanter d'avoir éclairé de tes feux la terrible scène du pauvre con qui voudrait écrire mais qui se bat contre une page qui a décidé de ne rien inscrire, de rester blanche et vierge, soucieuse de conserver sa virginité, de ne rien céder aux pressantes séductions d'un écrivain raté ! Tu pourras, fier et fort, te targuer d'avoir vu de tes rayons lumineux la pire chose qui puisse arriver à celui qui voudrait écrire mais qui ne le peut pas. La feuille blanche...

Mais je presse soudain le pas. Je cours presque, maintenant. Sourd à toutes mes craintes, voilà que je fonce comme je peux, droit devant moi. Les yeux exorbités par la surprise et la fatigue, je viens d'apercevoir quelque chose au loin. C'est flou, tremblant à cause de la chaleur intense qui fait vibrer l'air. C'est minuscule, informe, pourtant mon regard s'accroche avec désespoir à ce truc indéfinissable qui tente déjà de se soustraire, de m'échapper. Je cours à perdre haleine, manque tomber mille et une fois dans ce putain de sable qui ne veut pas me laisser prendre mon envol. Mais je me bats avec âpreté, comme si ma vie en dépendait. La Mort s'éloigne !
Et pour cause...je viens d'identifier ce qui a capté mon regard.
Une idée... Rien qu'une idée. Il ne m'en faut pas plus pour redémarrer !
Je ne la comprends pas encore, je ne peux pas la formuler mais je sens que je ne suis plus très loin de la tenir ! Dès que j'aurais mis la main dessus, elle ne pourra plus m'échapper : je la serrerai si fort qu'elle me donnera tout ce que je voudrai en extraire pour mieux assouvir mon envie d'en parler !
Et de l'écrire !