Au donjon de la pensée,

Je me tiens près du ciel,

Juste le murmure du vent,

Et un grand vide tremblant...

Mes mains brûlantes

Caressent les pierres,

Affamées de peau et de chair,

Cherchant écho à leur désir.

Mon esprit chavire et dessine,

Sur les murs froids et ternes,

Une autre citadelle en défense,

Sillonnant les couloirs du temps.

La pierre et la chair,

En un magique mélange,

D'harmonies déchaînées,

Font éclore de bouillonnantes,

Enivrantes et tumultueuses nuées

De fleurs d'amandiers...