Dans le pastel mêlé de fils d'or,

Sommeille le prochain monde,

Issu du chaos plein de fantômes,

Graine rêvant de germer,

Qui commence à s'éveiller,

Aux premières lueurs d'un matin du monde.

Le souffle du vent dessine, sur ma peau,

D'invisibles chemins de caresses.

Les nuages vaporeux voilant la montagne,

D'une danse, appaisent mon âme.

Le chant feutré d'une chouette fait,

À mes sens, doux vêtement.

Au creux de la nuit sans lune,

Le vent, en grand apparat,

Gémit de coursives en couloirs,

Et souffle les chandelles gracieuses,

L'heure est aux mystères...