Cinq. Cinq ans.

Cinq comme les doigts de la main que tu pose sur ma joue chaque matin depuis ta naissance. La moitié de dix.

Tu parles. Enfin! On pensait pourtant que cela n'arriverais jamais. C'est pour la plus part, du charabia. Les sons qui sorte d'entre tes lèvres ressemblent à une langue primitive, même les gestes que tu t'applique à executer pour préciser le fond de ta pensée, reste parfois une barrière entre toi et les autres mais tu parles. C'est ça dans le fond le plus important.

Cela prendra du temps avant que ta langue se délie, avant que tu dompte chaque mot de notre language. Nous en prenons conscience chaque jour qui passe mais nous restons confiant.

Cinq. Cinq ans.