IVAN TSAREVITCH, LE LOUP BLEU & L'OISELLE DE FEU

ROZALYN - Diable (1)

T’ai-je demandé, Créateur, de façonner mon argile en homme ?

T'ai-je sollicité de m'arracher aux ténèbres ?

Paradise Lost, John Milton

*

* *

* *

[Laboratoire ___________ – date _________ ]

Tu as oublié qui tu étais, les circonstances qui t’ont conduite là-bas. Tu as payé pour ça – seule ta rage demeure.

Elle accroche du regard au seul objet qui traîne dans ce lieu d’ordre extrême. Une boite de gants nitriles couleur mauve taille médium, juste à côté d’un petit conteneur en plastique jaune pour déchets contaminés. L’adolescente s’y accroche comme à une bouée.

La cave est relativement spacieuse, quoique saturée, éclairée par des néons tranchants. Rien, absolument aucun espace n’est laissé libre. Du matériel médical s’empile sur des racks de métal contre un mur, quatre mètres de produits précisément étiquetés par deux de haut. Les cartons s’alignent au carré, selon une précision démoniaque, un sens aigu de l’optimisation. Un agencement aussi maniaque que la propreté impeccable du lieu.

On y mangerait par terre. Elle n’a jamais vu un endroit aussi clean de toute sa courte vie. L’appartement de sa mère alcoolique n’est, certes pas, une référence en la matière.

Le désinfectant embaume l’air comme un spectre. Une table d’examen, à côté d’une commode mobile, l’éblouit de sa surface lisse. Six énormes frigos ronronnent sur la droite. À l’opposé, une paillasse à la céramique luisante rejoint un évier rutilant, tout près d’un microscope. Une hotte stérile fait l’angle. Dans la continuité, une énorme machine reliée à un ordinateur avec moult câbles aspire un portoir de tubes de verre minuscules qu’un bras robotique soulève frénétiquement. Un étrange liquide circule dans des câbles plastique dans un chuintement de pompes. Seul point de fuite, une porte, juste en face d’elle, tout à fait dans l’axe de celle dans son dos. L’installation n’a rien du « petit labo » dont lui a parlé Narciso.

La traversée clandestine du continent, en camions, puis en voitures – combien de fois ont-ils changé de véhicules ? – a été la partie plus tranquille du voyage. Embarquée dans un ferry, passagère mineure incognito dans un double fond, à l’arrière d’un tout-terrain, elle a subi des heures impossibles, à crever de chaud dans cet espace réduit avant le départ. Un cercueil pour laisser mourir sa douleur.

Elle secoue la tête, chasse le cauchemar appartenant à une autre réalité. La souffrance lui remue encore le ventre, fantôme de torture qui a gravé ses stigmates sur sa poitrine, ses jambes, ses fesses ; tout un corps juvénile offert à la voracité des hommes.

La nuit du passage, elle a ressassé, entre deux vagues à vomir bile et terreur refluée, une infinité de fois cette décision basée sur une confiance aveugle mais absolument stupide. À se répéter que, de toutes les façons, elle n’est plus à un abus près. Pour s’en convaincre, peut-être.

Oublier.

Narciso, cet homme qu’une paire de jours auparavant, elle ne connaissait pas, le lui a promis. Gratuitement, si seulement cela existe encore en ce monde.

Elle s’est abandonnée à cette impulsion absconse ; suivre un parfait étranger à l’autre bout d’une terre barbare, entre les lacets et les cols, les massifs forestiers poudrés de neige fragile, jusqu’en cette contrée insulaire où chaque village affiche une Vierge Marie couverte d’offrandes, après des de circulation systématique troués de chevrotine.

Repartir de zéro.

Iel est là, ombre presque mythologique derrière un triple écran incurvé. Narciso a eu, dans ses explications succinctes, amputées, cette inflexion respectueuse, mais craintive, du titre. Lae Doctor, comme s’il n’en a jamais eu qu’un·e seul·e.

Sans se retourner d’abord, iel demande, d’une voix synthétique, d’outre-tombe, qui l’impressionne :

— C’est elle, le patient ? Eh !

La chaise à roulettes pivote, iel se lève, commence à faire le tour de sa petite personne, la détaille de pied en cap, l’œil impassible, méthodique, du clinicien en réflexion. Iel s’arrête face à elle, se penche. Iel est grand, plus grand que Narciso. Les greffes nervurées à ses cartilages d’oreilles luisent bizarrement.

— Putain, mais elle a quel âge ?

Un accent indéniablement français, mais pas celui de Narciso. Elle frémit, serre les jambes par réflexe, se rapproche encore de son bienfaiteur presque instinctivement. Ses bras se croisent sur sa poitrine, ravive la douleur des plaies sur son torse, sous les bandages.

— Fais ce qu’on te demande, Frank.

— Fran. Sans K.

— Casse pas les couilles, Frankenstein.

Un croassement en guise de rire, profond, qui jure avec un physique d’ado androgyne désarticulé dans une blouse trop ample. Des boucles blafardes bagarrent dans une longue chevelure en bataille. Les manches roulées aux coudes, des reliefs de brûlures, des pointillés d’agrafes chirurgicales, courent sur les bras décharnés, les mains arachnéennes, cette gorge plissée et marquée, jusque sur cette figure enfantine, ces joues trop lisses, avec des yeux trop clairs. Une étrange impression de déjà-vu dans la démarche, un sentiment de danger imminent malgré cette maigreur et ce teint maladif.

— Vous êtes un…

Elle bredouille, tente de mettre un peu de sens dans une situation qui n’en a plus. Un frisson d’horreur. De peur primaire. Peu studieuse, elle a néanmoins quelques bases d’histoire. Suffisamment pour reconnaître le portrait craché des modèles génétiques du conflit sino-russe du siècle dernier. Quelques reliquats ont trouvé refuge en Europe, seul territoire qui leur accorde les mêmes droits qu’aux autres humains.

L’N-GE penche la tête comme un pantin cassé. Narciso répond à sa place :

— Pas tout à fait. Pire.

— Sois pas désagréable, on va pas sortir les dossiers. Depuis le temps, hum.

Voilà qu’iel fouille dans ses poches pour en extraire un paquet de bonbons, puis s’en retourne à ces colonnes de chiffres et ces courbes graphiques. La machine à côté avale sans arrêt un tube après l’autre dans un grincement.

— Et qu’est-ce que je peux faire pour toi ? qu’iel lance, de dos.

Un flash-back. Des frissons. Des sensations gluantes et douloureuses entre ses cuisses tuméfiées, une odeur de transpiration mâle, imprégnée jusque dans ses tripes. Elle déglutit, prend son courage à deux mains.

— On m’a dit vous pourriez me faire oublier.

— Frank.

Narciso et l’écho d’une frappe frénétique sur un clavier mécanique.

— Et qu’est-ce que tu veux oublier exactement ?

— Frank.

Agacement.

— Faut que je sache, en fonction, c’est pas le même protocole.

— Frank.

Un arrêt presque imperceptible au-dessus des touches. Bruit d’un sachet qu’on farfouille. Sucreries qu’on y pioche.

— Ça fait partie intégrante du protocole. Qu’elle verbalise, fait-iel, la bouche pleine.

— Bordel ! je t’ai déjà expliqué.

Volée de touches comme un piano diabolique.

— Puis, le consentement, c’est un truc import…

— Fais pas celui qui en a quelque chose à foutre ! coupe-t-il.

Lae Doctor se retourne sur son siège à roulettes, lève les mains en signe d’apaisement, mais ses yeux brillent d’une lueur dangereusement taquine. Une moue exagérée plisse ses cicatrices sous un rideau de bouclettes blanches.

— Si je te l’enlève, je peux le garder ?

Son doigt osseux pointe son nombril. Elle se sent défaillir. Les yeux de Narciso font l’aller-retour entre ellui et la gamine, clignent plusieurs fois, le temps d’appréhender l’information.

— Ah, vous saviez pas. Bah, voilà. Félicitations !

Ses jambes cèdent sous elle. Des petites boules multicolores se répandent jusqu’à ses genoux écorchés. Narciso empoigne l’N-GE par le colback, qui affiche un large sourire malgré le fait que ses pieds quittent presque le sol. Un spasme nerveux le secoue tout entier tandis que l’autre ne bronche pas.

— Eh, petit diable, réfléchis à ce que tu vas faire maintenant, reprend-iel froidement. Réfléchis-y bien.

Une lame comme un stylet a jailli de la pliure du poignet du mutant. Quinze centimètres de mort à proximité d’une gorge nouée. Une autre, sur le membre opposé, s’est glissée près de la face intérieure du bras.

Les lèvres de Narciso tremblent. Il lui en coûte mais le relâche finalement. Les lames secrètes se rétractent sous la peau dans un glissement visqueux. Un peu de sang s’échappe des fentes à vif, puis se coagule dans l’instant.