En juin 2020, ma colocataire s’est installée et n’a plus quitté son squat… Mon corps !

Jusqu’à cette date, elle n’avait pas de nom, elle est arrivée sans se présenter !

Déjà là depuis plusieurs années, elle repartait et me laissait souffler, si bien que j’avais cessé de la chercher.

Son passe-temps : se balader. Sa maison : mon corps. 1m59 dans lesquels elle ne manque pas d’inspiration, capable soit de prendre toute la surface, soit de se coincer juste au bout des doigts…

Fatiguée de cette cohabitation de trop longue durée, pour laquelle je n’ai signé aucun bail, j’ai contacté un énième “huissier” pour qu’il signifie à cette inconnue qu’elle devait quitter cet abri.

Et là, enfin, après avoir pris le temps d’entendre ce que le mal a dit, il m’indique enfin son nom : Fibromyalgie. Fibro, pour les intimes.

Cette colocataire ne se définit pas par un seul mal : elle est caméléon, un syndrome, elle prend plusieurs formes et parfois s’amuse à jouer de toutes ses partitions en même temps.

Mon “huissier”, l’algologue, me dit qu’aucune expulsion ne pourra être faite…

Et c’est ainsi que j’ai compris que ce serait elle ou moi…