Je n'écris plus que sur une table qui penche
J'ai perdu le sens de la formule, perdu
Jusqu'au goût du style auquel j'avais prétendu
Et mes mains sont ouvertes sur les pages blanches.

Quelque chose a passé comme une couleur dans
Ma tête, ou bien était-ce dans le ciel, peut-être
Je ne sais plus la différence, la fenêtre
S'est ouverte, envolée, imperceptiblement.

Je me dis c'est étrange quand je vois le monde,
Comme il continue d'exister ; et le prunier
Dans le jardin, brisé par le vent, foudroyé
Repose son feuillage dans l'herbe profonde.