Chère plume

J’ai tenté bien des vents et bien des outremers

Cheminé sur des toits, habillé d’ombrume

Et toujours sur ma langue, ton goût d’encre vert

En crashant mes avions de papiers et d’enclumes

Dans le mur de pages des livres entrouverts

Crachant au désespoir ma bave d’amertume

Dans le sillage troublant de ces cygnes bien trop fiers

De leur feuillage si blanc recouvert de costume

Je courais après eux comme l’enfant et sa mère

Grappillant malgré moi quelques mots sur l’écume

Je m’enfuyais alors dans les buissons de colère

Remachant leurs murmures aux matins qui s’allument

Épris de vertige, j’avalais leurs échos de lumière

Oubliant l’auréole de leur gloire posthume

Tout à coup je tombais, comme l’aiglon de son aire

J’aurais voulu des ailes, je n’avais que ma plume