Tu baves, brave poète

Les tripes à l’air sur la moquette.

La pensée de ta fleur, inexistante,

Te consume.

Et la plume

Dégouttée de ton sang, dégoulinante,

Comme la rose morte et puante

Qui rêve d’un soleil frais, et lumineux.

Poète, tu t’enfonces,

Tu renonces

Te désespères, t’enchaînes aux nœuds

D’une société qui sent, même aux confins de l’univers,

Le charnier où remuent dans ces morts-vivants des vers.

Tu entraînes

Et traînes

Avec toi, dans la mort, cette vierge,

Innocente, prise entre le ciel et ta verge.

Poète es-tu ?... Poète où es-tu dans ce monde ?

Tu rêves de remords

Quand ta bouche au mors

Se ringardise de rébellion ; c’est Satan poète du monde

Qui gouverne Dieu, les rois et l’homme immonde,

Parce que la pensée n’existe pas sans laideur ni beauté

Sans rêve, ni réel.

L’amour est un duel

Entre individus qui s’affrontent ; chacun veut survivre à la vérité

D’une utopie réelle. Mais il n’y a aucune vérité dans cet univers ;

L’homme est le rêve de l’homme et le poète le cauchemar du vers.

Le cauchemar du vers,

Navigant sur les mers.

Et là, toi, poète dans la contrainte de te soumettre,

Tu accostes sur des ports imaginaires, et tu sais paraître,

Vêtu de sourires, d’hypocrisie, de bonnes manières.

Tu es au paroxysme

De l’altruisme

Comme le veulent ces terriens, nés d’amours ordurières,

Ceux dont tu combleras de bonheur le cœur centime ;

Et, peu à peu, tu oublieras tes amis SDF rêvant de confort intime.

Tu seras l’assassin

De la poésie, enfin !

Où le poète cherche encore, dans la liberté tragique,

Allier, rimes, parfois, musicalité et rythmique

Dans un fatras de mots barbares, un condensé épique.

Tu es mort, brave poète

La Mort ne s’en inquiète.