C'est une perle de sueur qui me parcourt l'échine,

C'est ma peau qui s'agite, mes poils qui s'hérissent.

Ma main devient outil, au service de la plume noire

Celle d'un oiseau, hirsute et gros, au regard cendré

La plume survole, tel le rapace, le désert blanc

Et elle fend l'air pour saisir vif, le mot parfait.

Elle l'agrippe fort contre sa griffe de platine,

De peur qu'il fuit comme un murmure

Mais trop de fois, la plume penaude,

Lâche sa prise car trop gourmande,

Et se précipite sur l'or des fous :

La taquinerie du vieux Midas.

Le mot s'enfuit comme un brigand

Et avec lui le sens si goûtu

Qui donne au vers toute sa saveur,

Repas d'oiseau bien malchanceux.

Ô ma douce , pardonne l'outil

Qui tant de fois t'as fait défaut,

Qui par le geste malhabile change

Le volatile en vieux manchot.