La larme se bloque en fond de gorge.

Elle est coincée comme bout de roche.

Quand dans la coupe se glisse l'obole,

Il tremble de tout son être

Il voit rivière, il a goutte d'eau

Et pense avoir reçu Pactole.

Ses cris de joie forment Anatole.

Lumière se fait dans son regard

Au vitriol, nimbé de noir.

Une parole s'insinue vite

Telle une voleuse, à son écoutille

Il navigue mal, il chavire

Sur rivières d'alcool, le mal soupire.

Ces mots si doux font leur effet

Une cicatrice se forme enfin

Sur sa face cernée de méchantes rides

Un grand sourire de long en large

Il est là le beau trésor

Pour qui rentre le soir dehors