Je pense m’être trompé quelque part. Derrière, l’affrontement fait rage, entre plume et fromage. Devant par contre… ma foi, j’aurais dû m’esbigner dans une autre direction.

J’ai d’abord cru que c’était un cachalot, mais lorsqu’elle a ouvert le four, je comprends alors que c’est une karlouche qu’il est de mon devoir d’éviter.

- Hé bien mon lardon, qu’c’est qu’tu tombes bien, t’sais pas ? Je michetonne ici depuis des plombes, tout ça pour l’grand barbu qui s’prend pour Tolkien. Pas même qui m’file un bécot, le saligaud. Alors raboule tes boules, Raoul, mes roberts n’attendent que toi.

- Non… je préférerais pas, murmuré-je en balayant l’horizon, rouge et aride.

La Grosse se met en pétard. Ses nippes d’un autre âge surglace, alors qu’elle trépigne surplace.

- Naon, non, non et non ! beugle-t-elle en ajustant ses cheveux poisseux. Tu ramènes tes miches et ton mickey ici ou crois-moi ! J’ai pas b’soin d’un maque pour t’mandaler la tronche directe dans mon schneque !

Elle s’avance, ses mains, larges comme des battoirs, prêts à m’attraper par le cou. Fort heureusement, ma scoumoune tourne court, quand une meule rapplique et se parque devant la Grosse.

- Monte ! crie sa conductrice, une femme vaguement familière. Magne si tu veux pas terminer en pébroc.

Mon sang ne fait qu’un tour. J’esquive les mains baladeuses et me jette sur le siège arrière. La Harley décolle vers…

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