- Précisément ! dit le manchot. Nageons, si vous le voulez bien.

Il passe le premier. Silhouette gracile, pirouettant dans cet environnement aqueux. Incapable de répondre sous l’eau, la gorge assaillie par les bulles, je nage à sa suite. Mes yeux rebondissent sur les méduses violettes flottant paresseusement au-dessus du sol océanique, sur les loches vagabondant dans les algues émeraude, les baudroies mal embouchées.

Enfin, j’ai connu pire. Il me semble d’ailleurs qu’il n’y a pas trois minutes encore, je pataugeais dans la neige. Je crois…

Qu’est-ce que je fiche là, en fait ? Et où est ce “là”, d’ailleurs ? Deux immenses falaises apparaissent, spongieuses, crevassées. Nous nous y dirigeons, silencieux, rejoints sous peu par l’apache, le prince et un certain Arnaud, la tête coincée dans un scaphandre en fonte.

Quel intérêt de porter un truc pareil quand…

Quand…

Hein ?

- Attendez… je crois qu’il y a un truc qui cloche…

- Évidemment, mon vieil ami, répond le manchot, occupé à chercher ses clefs.

Un éclair de lucidité me frappe alors, pour mieux secouer le monde qui m’entoure. Dans un dernier élan pseudo-rationnel, j’alpague mon interlocuteur :

• Un manchot n’a pas besoin de clef ! (31)