- Très juste ! Ils rentrent justement du boulot !

Ces mots n’ont pas plutôt dépassé ses skis, qu’une nouvelle procession déboule, pioche à la main, emmêlée entre Est et Ouest. Il me semble reconnaître les sept nains d’un obscur conte cintré. Les nouveaux arrivants se prennent la tête sur une ténébreuse histoire de chemin, de bûche et de pomme trop rouge.

Encore des pommes !

Ça et les agrumes, et même les concombres, je commence à en avoir assez ! J’attrape le premier nabot venu, le temps de seringuer ses esgourdes de mots choisis. Le truc, c’est que même en les prononçant, je n’y broque pas le plus petit son.

Cela étant, ce n’est pas le plus important. Nain comme manchot, pignouf comme rustaud, on n'aime généralement pas être soulevé par les aisselles, sauf au donjon, parfois.

Une bagarre éclate. Des barbes sont tirés, des glaives autant. Le prince fait un truc et d’un coup, le mont éclate en morceaux. Alors…

Je tombe…

Encore…

Je tombe à travers les nuages, accompagné de l’apache ; dégringole sous la bise, bousculé par un nain, jusqu’à finir à la flotte.

Sous l'eau, personne ne m’entend crier. Ni moi, ni personne, raison pour laquelle je n’essaie pas et me laisse couler, englouti par les ombres.

Ou n’est-ce là que celles d’immenses mâchoires… ?

• Oh merde… prononcé-je après un dernier sursaut de raison. (30)