- Aïe ! Putain !

Un groupe de cyclistes qui passe, me regarde curieusement. Je secoue la tête et porte une main à la bosse douloureuse.

Fichue pomme !

Rageur, j’envoie le fruit défendu voler par-dessus la clôture du champ voisin. J’avais trouvé le spot parfait. A l’ombre, abrité de la bise de juillet, le carnet à portée, juste assez fatigué pour être sûr de noter ce que le clin allait me balancer au ciboulot.

Et c’était bien parti. Le citron, puis le concombre et cette Bérénice, fortement influencée par la dernière pièce de l’Odéon et puis… cette foutue pomme !

J’en frappe l’écorce de l’arbre, puis la presse contre mon torse en couinant. Crétin, évidemment que c’est du costaud ! Il n’empêche que je tiens là quelque chose. La dernière fois, il y avait cette inconnue au bras de Fredo, le 22 Juin au soir. Ce coup-ci, un délire fruité plein de surprise.

Il me faut un nom à cette expérience. Un truc qui accroche, râpe la langue et la cervelle pour s’y cramponner jusqu’à la fin du clin. Cela m’évoque la soirée dansante de l’autre fois, organisée par un Lombard et une lunatique.

Une rave party c’est ça ? Rave… C’est pas mal, mais un peu trop exotique. Un coup de français et il y a plus qu’à !