L'action se passe entre 17h00 et 18h00 dans la banlieue nord du Caire.

Nous voilà au 17 de la rue du Caire. Un gars genre Men in Black en djellaba barre l'entrée d'un café. Pas trop envie de lui parler du printemps arabe; Il est aussi attentif à notre venue qu'un eunuque devant une photo de Shakira.

Gréta lui dit pardon pour passer en enfonçant son coude dans le plexus du colosse en robe. Nous passons entre ses jambes, le gars est maintenant assis en pleine méditation sur le yin et le yang. Günther range son shocker électrique pour une autre occasion.

Jack est parti en éclaireur dans le café, tandis que Georges fait à nouveau des selfies avec le gardien du temple pour son carnet de voyage. Nous pénétrons à notre tour dans le boui-boui. Une odeur de cuisine à l'huile d'olive nous envahit les naseaux, soutenue par une forte musique orientale.

Tous les clients nous fixent à travers la fumée des narguilés avec des tronches de premiers de la classe, sages et intéressés. Puis, tous tournent la tête vers le bar.

Un homme , le patron sans doute nous défouraille un fusil aussi vieux qu'un tromblon. Günther semble intéressé par l'objet et s'avance comme un antiquaire devant une relique. 

— Ne bougez plus bande de trouducs ! Bien sûr, nous avons ici une version traduite par Youssef qui nous emboîte le pas depuis le début, pas très rassuré.

Jack fait le tour du bar et chope le mollet de l'artilleur, un réflex chez lui maintenant. Le sniper n'a pas le temps de souffrir de la morsure qu'une poussée de cent kilos par centimètre carré lui arrive dans les mâchoires. Le patron décolle de Kourou et se place en orbite sur le dessus d'un lustre ventilateur. L'enclume de Gréta a reprit forme humaine et ressemble à nouveau à une main. 

— On ne menace pas ma famille ! lui crie-elle en levant la tête. 

— Günther ramasse le fusil et l'examine aussi bien qu'un proctologue en passant son doigt dans tous les recoins de l'arme.

Les clients n'ont pas bronché bien trop étonnés de voir Will Smith et un spationaute touareg dans un remake de 2001 l'odyssée de l'espace. Ils attendent aussi le moment de voir passer ma Gréta en Citroën C4 "Transformer". 

Une porte se ferme violemment dans le fond de la pièce. Quatre acolytes kamikazes se placent dans l'axe pour nous empêcher de voir. 

— Georges ! Ils ont enlevé Georges ! La batterie Günther écrase le carré qui tombe et se couche comme des épis mûrs. Carnage affreux! Moment fatal! L'homme inquiet sentit que la bataille entre ses mains pliait.

                                                                                   — C'est pas du Victor Hugo ?

                                                                                    — Si, Si. "L'expiation".

                                                                                    — S'emmerde pas le gars !

Malgré les efforts de Günther, Georges disparut dans une arrière cour sans que nous ayons la moindre idée sur la façon de le retrouver.