CHAPITRE 3

Bien, se dit Thierry, appuyé sur le comptoir à paye de Florès.

Ce mec lui a sorti tout le grand jeu, le café, le topo des comptes, et même l'état gratiné du moteur de sa 205 "Un gratin dauphinois cramé, ou un macchabée zigouillé au Kalashnikov". Et maintenant, Thierry lit les lignes de ce comptoir en marbre, lignes insipides de son avenir. Merde, charlatan, charlatan, charlatan !

Et lui qui bouscule les Enfers de la capitale avec sa banale panne loufoque. On ne voit c'a que dans les films et la perversion humaine.

Si Florès siflle encore à ses oreilles, Thierry l'éclate. Un poing, deux dents, la rotule droite côté bras. C'a n'a pas de sens la vie, c'a savoure votre petite merde à l'échelon de vos chaussures, c'a vous fait dans les bottes, c'a vous pourrit l'existence. Thierry parvient à la limite de la patience, il demande un téléphone, un second marc et quelques feuilles de papier. Pas de l'écriture après un siècle, non, une petite acrostiche, une plainte financière ! Un remboursement, c'est pas une chose très catholique, mais les cliquetis d'une machine à écrire comparé aux grifonnements d'un crayon sur le papier simplet, que de plaisir à entendre, les doux tympans qui caressent la feuille, l'encre Lexmark 1980s frôlant quelques fentes fragiles de papier. Le bonheur. Ô Bonheur des écrivains !

Mais Florès revient, paperasse sous la main. Grognant, tapant du pied, pipe au bec, visiblement agacé. Il fait la gueule d'un mec qui s'est fait largué par sa femme. Il s'appelle André apparemment : André Florès, ce serait pas un espagnol ou un argentin ?

- On est cousins, hein, répliqua-t-il en lâchant la pile sur le marbre, cousins de pays. J'suis des Cévennes mais ma putain de mère est née avec ce putain de nom syndical à Carmonà ! Bon dieu, qui se nomme "Florès" foutu nom ! Pourquoi pas Pastor ou Fournier ? André, en plus, non mais elle se fout de moi !

André jette les papiers à signer, littéralement, Thierry trébuche, littéralement, Thierry s'empêtre, littéralement, Thierry est pris d'assaut. Pan ! Pan ! T'es mort, Lombus !

- Bien, alors le joint de culasse a claqué, mais pas que : l'alternateur est mort, affreusement corrodé, alors la batterie s'est déchargée. Pour le reste, l'embrayage a percuté une pierre ou une connerie dans ce genre, ce qui a provoqué toute cette panne. C'a peut parraitre beaucoup mais j'ai un mec en Transam, la s'maine dernière, qui a cogné la suspension en forêt et qui a liquidé le cardan. Pété, au sens du terme. Alors signez-là, pour revoir la bagnole demain.

- Sinon, elle a morflée ? demande Thierry, redressé.

- C'pas comme une meuf qui hurle sa vie après un accouchement mais c'a pourrait être pire.

L'oeil de Thierry tourne sur lui-même, dubitateur : mon dieu, ce mec, André Florès, quel grossièreté du monde réel ! Pas la moindre dose de gentillesse, pas la moindre dose de sympathie. Il vous plaisante et vous crapahute à la figure toutes ses affaires.

Connard...

Pourtant Thierry signe, il a souligné les mots "A FRAUDE CENT BALLES" "OSE NOUS DEMANDER PLUS DE CE QUI EST DEMANDE" dans sa propre plainte. Qui fait c'a ? Thierry Lombus, grandeur des Cévennes, mère abritant Carmonà. Ouais parce qu'André, cet André, cet enfoiré, il a fait naitre sa mère le même jour que lui dans un hôpital espagnol de Carmonà, là où elle a grandie avant de mourir d'une malformation du poumon, une muqueuse défectueuse, ont dit les infirmiers.

Bref, André Florès lui rappelle les mauvais souvenirs, les souvenirs noircis par le noir des morts. Le blanc des blancs, cela va sans dire !!!

- Bon, vous signez ou ?!

Non.

(Et Thierry est sur le point de se barrer)

Quand une étoile le retient, une explosion qu'il est le seul à voir. Une intuition, un sixième sens agressif.

- Oui, désolé, je suis un peu étourdi.