André Florès s'avançait dans la noireur pénombre de son garage avec une légère haine, il venait d'enfreindre les lois de l'obscurité avec son oblique lueur de lampe. Il s'avança vers le meuble à outils du garage, en exhiba deux clefs, et s'adonna à son métier nocturne : démonter les bagnoles en rade.

La bagnole en question : un Peugeot 205 Tdi avec 6 050 km au compteur, ce qui aurait suffi à un cheval de faire gagner la Guerre de Troie, sans ne s'abuser. Mais une merde sur l'autoroute, si ce n'est que la grossièreté n'est qu'une loi !

Il ouvrit le capot (Berk ! La paix amère de l'huile poisseuse), examina les durites, la batterie et puis dit à haute voix comme à son chef :

- BORDEL !!! Où il a planqué c'te batterie, lui ?

Thierry Lombus, la quarantaine, un peu bête si ce n'est dire qu'il avait enlevé la batterie de la 205 sur un coup de tête pour la plonger dans la Seine. C'a, la meilleure idée du siècle, se dit André en refermant le capot. Ouais.

Sans batterie ni opercule pour des bougies corrodées, on ne risque pas d'aller loin, avec le joint de culasse comprit dans les pètements. Florès savait tout de la mécanique, son père lui-même propriétaire d'une Traction 35 de la Gestapo qu'il retapait chaque jour de sa maigre retraite de guerre. Il lui apprena le bloc moteur, le système immunitaire du véhicule, là où il pissait les impuretés de passage, et où il sortait tout ses outils à emmerder les cuistots.

Bien sûr, les cuistots à minuit furent le corps moelleux et un homme Florès, qui s'amusa à se farcir deux kilomètres de son atelier à son bureau de glace, dans le parking. Avec deux appels manqués, et une batterie planquée sous son siège. La camionnette Dodge somnolait depuis déjà vingt ans dans le même emplacement, à quelques mètres de l'atelier.

Florès actionna le bouton du répondeur :

"André, c'est ta mère. Papa a rapporté une "Chambord" de la casse, il me demande de te le dire. C'est peut-être étrange mais je ne veux plus que tu travailles dans ce garage, à Paris. Même si c'a fait vingt ans que ton frère te l'a construit pour tes beauté, non, je ne veux plus ! Et nous, alors ? nous dans cette ruine de Saint-Jean-de-Léger, à quinze kilomètres de Lamelouze, tu crois qu'on veux bien que tu te ruines la tâche à démonter les soupapes d'un mec pété de thune ?

Alors, pardonne-moi mais ramène vite ta voiture qu'on en discute, ton père veux juste tes retrouvailles, s'il te plait..."

Florès serra ses dents et sentit ses lèvres brûler. Il prit le téléphone et l'écrasa de toutes ses forces sur le mur. C'était inespéré. Sa mère, une pute agricole, qui voulait le revoir après tant d'années, mais pourquoi ? pour quoi, pour quelle raison voulait-elle voir un con trainer avec une pute ? C'était aussi insensé et fatiguant. Et son père avec sa nouvelle Chambord, ce guerrier aguerri, putain de Chambord.

UNE CHAMBORD !!!

PUTAIN DE BORDEL DE DIEU !!! PUTAIN DE MERDE DE CHAMBORD A LA CON. Désolé mais PUTAIN DE MERDE A LA CON DE...

Désolé mais fallait que c'a sorte. Maintenant, André, exténué et exécrable, s'écrase contre sa chaise. Il a bien entendu le coup de feu, le bord de crise qu'il a hurlé à pleine voix. Une balle de voix, calibre 35, fusil à lunette soviétique dans ses cordes vocales qui l'attaque à néant à son sommeil réputable. Sa joue se pose sur le cuir du siège, elle est morte, et lui alcoolisé. Puis une bouteille apparait à ses pieds. Ses jambes se déplacent pour lui.

- Purée.

MINCE !