La jungle a ses secrets que certains hommes rêvent d'éclaircir.

Déjà les brumes d'ambre viraient au laiton, la mélopée de la harpe s'amenuisait. Le babil de la forêt revenait plus fort. Ridgewell sentait le temps lui filer entre les doigts comme l'eau d'un torrent. Il poussa ses hommes à hâter le pas. Une telle opportunité ne se représenterait jamais.

Là où la musique les menait, ils dénichèrent une trouée dans la canopée. L'inextricable frondaison semblait retenir prisonnière une porte. Par-delà le battant, les notes s'échappaient et fascinaient les explorateurs tel le chant des sirènes.

La lumière prit les reflets de l'étain. En guise d'énigme, la jungle offrit un dilemme à Ridgewell. Leur fallait-il consigner les glyphes incas dans leurs carnets comme commençait à le faire Wright ? Ou devaient-ils négliger un tel trésor archéologique et ouvrir le passage, comme s'y essayait Armstrong, alors que l'aube s'éteignait ?