Dans l'aube de brume,

le vieil homme arpente le bitume

jusqu'au chemin de halage.

Là-bas, à mi-chemin entre civilisation et sauvage,

il se souvient des légendes et des jeux d'autrefois

quand il s'imaginait explorateur ou Robin des Bois.

Dans le flamboiement du feuillage

se réveille son âme de photographe ;

mélancolie d'une inéluctable épitaphe

quand on atteint l'automne de sa vie.

Il a autant pleuré que ri.

Le calme du dernier voyage.