Je faisais partie des trente fous à s'élancer de New York pour réitérer l'exploit de l'un des plus fameux aviateurs du siècle dernier.

Mais le vent capricieux, la nuit épaisse de janvier nous avait éparpillés sur l'Atlantique. Quand mon moteur eut des ratés alors que l'aube ne tenait qu'à un fil gris sur l'horizon inaccessible, la peur m'envahit l'espace d'un instant.

Puis vint l'instinct de survie. Je râlai à l'adresse de mon biplan :

 " Redresse, salopard ! Redresse ! "

Quelque part au-dessus des Açores, il creva les nuages.