Beatrice m'attendait, ses carnets posés devant elle ; j'avais rendez-vous avec ma propre histoire.

De mes souvenirs du Vietnam, beaucoup concernaient Connie ou les profondeurs à la fois dangereuses et fascinantes de la jungle. Cet après-midi-là, je lui parlais de Sixto.

Le crépuscule habille les montagnes de reflets ocre et miel et, entre l'épuisement des combats des deux derniers jours et quelques taffes tirées sur un joint, j'ai l'impression que les ombres de la forêt s'épaississent et entament leur intrigante danse somnambule.

Un silence étrange tombe sur la base, les hélicos envoyés en soutien d'une compagnie accrochée dans une vallée voisine. Sixto, dans son treillis tigré, sort sa guitare, l'accorde. Et tout à coup, un rugissement franchit la frondaison de lianes au moment où mon ami interrompt sa mélopée pour siroter sa bière.

Aux notes lancées à la face de la nuit, un tigre répond. La guerre possède en son cœur quelques perles incongrues.