Assise devant son bureau, elle fixe depuis des heures l'écran blanc sans ciller. Autour d'elle, un bordel monumental : des cahiers à moitié remplis, une multitude de petits carnets dans lesquels ses notes ont été inscrites consciencieusement jour après jour depuis des mois, des stylos de toutes couleurs dispersés autour d'elle jusqu'au sol à ses pieds.

Elle écrit oui, beaucoup, seulement des petits textes, des poemes, des réflexions sur la vie.

La sienne. Celle des autres.

Son roman quant à lui ne reste qu'au stade d'une ébauche. Depuis des mois.

Le trac la bloque. Un sentiment d'échec s'est déjà imprimé dans son esprit. Avant même de poser ses mots.

Pourtant les idées fusent et tournent en boucle dans sa tête.

Epuisant.

Elle oublie que l'Ecriture est son amie. Une partie d'elle-même.

Alors sois indulgente avec elle comme avec toi-même.

Et tu avanceras.