Je ne savais pas encore écrire mais tu me fascinais déjà. Je prenais du papier, et je gribouillais très vite, en jetant des points par ci par là. J’avais 4 ans, et toi tu étais encore toute petite en moi. Petite soeur...

J’ai appris à lire et tu es devenue mon amie. Je t’ai adorée à travers toutes ces livres. Mon coeur s’emballait à chaque première page, j’étais si impatiente de te retrouver, de me plonger en toi, d’oublier tout jusqu’à la dernière page. Je quittais à regret une histoire que tu m’avais si bien racontée et j’en recommençais une autre, encore et encore, jamais déçue.

Aux premières rédactions, à l’école, tu es devenue moi. Moi aussi, je pouvais faire danser les mots à l’infini. Je pouvais te conduire dans mille chemins, ceux que je voulais, tu ne protestais jamais. J’ai adoré ça.

A 12 ans, j’ai pris un cahier et j’y ai écrit une histoire, ma première histoire. Tu y étais puérile, pas encore formatée, voire mièvre. Mais tu avais un début et une fin. J’ai cru en toi, en moi et j’ai envoyé mon cahier à une maison d’édition. On n’a voulu ni de toi ni de moi.

Tu me faisais tellement rêver... Tu étais une fée, je ne pensais qu’à toi, qu’à ta magie, je voulais être toi tout le temps. Je commençais des débuts d’histoire mais tu te dérobais.

Je grandissais, mes rêves s’effilochaient, tu fuyais petit à petit. Tu faisais de moins en moins partie de mes jours, de mes engouements. De soeur, tu es devenue lointaine cousine. La vie me prenait dans son tourbillon, je t’oubliais.

Je t’ai revue pourtant, de loin en loin, mais ce n’était pas vraiment toi. Ecrits professionnels, e-mails, comptes rendus de réunion, tu me frôlais comme un fantome. Je me surprenais à penser à toi, à regretter notre fusion d’antan. Je me disais que ça pouvait revenir si je le décidais, si je t’appelais avec force. Et je t’oubliais de nouveau.

Tu es toujours là pourtant, quelque part, dans mes rêves, tu es mon évidence pas facile, ma dame aux multiples visages.