Il pleut chez nous à l’extérieur comme à l’intérieur. Goutte après goutte larme après larme. Quelque chose comme du gris s’infiltre dans la terre, gris de l’eau, gris du ciel, gris de l’âme, gris amer qui s’installe, ramollit l’humeur, quelque chose d’après-colère, couvert d’un dépit tenace pénétrant chaque synapse, enrobant chaque pensée d’un demi-sommeil trop humide.

Nos cerveaux embués crachent leur trop plein de liquide, chaque étincelle court-circuitée s’essoufle et meurt dans son premier éclat, sans livrer la joie qui fait vivre parce que demain s’enlise dans une menace sans corps, intangible, que masque notre confusion.