Elle se prépare.

Puis joue sa vie sur deux ou quatre temps.

Glisse l’âme de la danse

aux corps qu’elle anime.

A la surface d’une nuit

immensément noire

flotte son image

poussée par les frissons d’un tango tourmenté.

Et tu vois les lampions,

les ombres qui tournent

avec de la peine

dans leur élégance.

Clichés que le regard passant

impose à l’enroulement des robes ?

Gestuelle pour le crooner en quête d’une romance,

ou respiration d’une souffrance qui se danse ?

A bout de souffle un accordéon

syncope les rictus et sourires d’hommes.

Du temps où le tango tangue

du pas des oppressés.