Dans votre flamme le souffle d’une colère, carburant d’un foyer que la terre supporte malgré sa souffrance,

dans votre flamme un cœur que l’abandon dévore.

Dans votre flamme le corps embrasé maintes et maintes fois,

consommé, consumé, charbonné.

Que restera-t-il demain, enfants de toutes les guerres,

que restera-t-il d’humain dans vos vies précocement calcinées,

vagabonds des bombes,

ombres d’hommes qui errez dans la ville défoncée en quête d’un brin de vie maternelle enfoui sous les cendres et les pierres ?

Il ne restera plus que la cendre d’un baiser exubérant d’amour, de haine maintenant,

une brûlure que la mémoire ravive sans cesse sous le couvert du souvenir.

Pour adoucir votre souffrance, le désir ardent de la vengeance.

Enfants de toutes les guerres vous grandissez à l’école du feu et du sang.

Vous apprenez l’alphabet des combats, l’arithmétique de la survie.

Et sous la candeur de votre âge, derrière votre regard lointain, dans la profondeur de vos ruines, rougeoie le seul feu qui puisse encore vous embraser : attendre l’adulte qui sommeille en vous pour enfin libérer le trop plein d’une peur mélangée de colère et perpétuer le brasier, de pères en fils, de mères en filles.